Ella tiene 30 y no sabe como aun no ha muerto, esta sola y rodeada de bichos, le ha ido bien para comprar sus fármacos y sus botas, solo quiere escapar. En un rincón de su fría y tétrica pieza se pone en cuclillas para sentir su cuerpo, su desgastada respiración y sus flacos brazos, cada vez están más flacos, las lágrimas caen sobre sus piernas y las cenizas sobre su cabello. Ve la cama muy lejana, es imposible llegar a ella, es imposible incluso llegar al cenicero. Se acuesta en posición fetal, se le consume el cigarro, ve la imagen de una mujer en una revista que esta a algunos metros, desea estar con ella y se queda dormida. Al despertar el frío ya no molestaba, quiere un chocolate pero ya no hay nadie bajo sus ordenes, perdió su magia, no sabe por que sigue hay, tirada en el piso, sin comer, solo con fuerzas para fumar y de ver aquella lejana revista, esta en blanco, quizás no este viva